Des d'aquesta finestra pública analitzaré el món que m'envolta (bloc adherit a la campanya Boicateja'm)

divendres, de novembre 04, 2005

Hi ha una part de mi que no és meua.

Aquest matí feia gris. No en tenia gaires, de ganes d’anar a la feina. Escoltava el disc “Orgànic” d’en Miquel Gil al cd del cotxe camí el despatx. Entre les increïbles cançons del disc, hi destacaria el poema musicat del catarrojenc Ramon Guillem: “Un silenci”, del seu llibre de poemes “De Terra d’aigua”.



Quan tinc el dia malenconiós, com avui, mai no sé si és millor escoltar música com la d’en Miquel Gil, o escoltar els “White Stripes”, per exemple. Però la lletra del poema, els sentiments que hi posa en Gil, la seva veu, la música... el conjunt s’adequa perfectament i esdevé perfecte pel meu actual estat d’ànim.

Tot provocat per la buidor que hi tinc dins, conseqüència de què tothom vulgui estirar de mi. Que potser sóc l’increïble home de goma!?. La família per un costat, els clients per un altre, la sòcia també, la companya que no té fre ... Que no en tenen prou? Doncs jo sí que en tinc, i sóc a la darreria dels meus límits.

Tanmateix, si he posat el disc és per què no volia escoltar la ràdio. Per una estona no volia sentir el mateix d’aquests darrers dies: estatut, estatut i estatut. D’aquesta política de pati de col•legi també en començo a estar fart.

I també, també!, començo a estar fart d’esperar 9 mesos i mig per a què neixi una criatura del dimoni. Si després es passarà tota la seva vida tocant-me els collons. Com pot ser la natura tant malèvola? Els embarassos haurien de ser de 9 setmanes, res de tants mesos.

Porto un fill més a aquesta societat. I .... us hi heu fixat amb la gent que us envolta? No us heu preguntat mai: “com és que ta mare va haver-te d’aguantar 9 mesos a la panxa, i un mínim de 20 anys a casa, si jo no et suporto ni 10 segons?”. Quin món l’espera, pobre.

Bé, s’acosta el cap de setmana i allò que cercaré serà el títol de la cançó: un silenci, un espai per a mi. El fotut és quan el trobes i no estàs del tot content amb tu mateix, però aquesta ja és una altra història, que no cal burxar i vomitar-ho tot en un post tant negatiu com aquest.

Au.

3 Comments:

Anonymous siemprrre positivo said...

Tens raó, se't veu una mica negatiu.
Segurament el cap de setmana t'haurà aclarit les idees.

12:13 a. m.

 
Anonymous Luthien said...

Apa noi!!! Rajes optimisme eh????
A poc a poc... paeix-ho tot a poc a poc... i llavors preguntat: hi ha coses que podem canviar? si? Doncs endavant!! Que la vida són dos dies!!
I (que consti que jo no hi entenc gaire), segur segurissim que quan aparegui aquest algú que esperes (és nen o nena???) tot et canviarà...
Ànims i sort!!!

11:51 p. m.

 
Blogger Xabi Zalbide said...

Bones sinyor esparracat!

Collons, si que se´t veu fart. Però tranquil, jo, que encara soc mig-nen, crec que quan neixi la criatura del dimoni ho veuràs tot diferent. Això de la vida va per estones, i igual que un día estás al fons, t´aixeques al matí següent i tot és diferent. Tú ho saps millor que jo, segur.

De posts negatius i melancòlics et podría parlar hores, de fet, jo vaig començar a escriure al meu blog amb el cap ple de melancolía i tristor, i ho vaig reflectir perfectament, potser amb massa detall, ara que torno la mirada i faig recompte d´allò que he deixat darrere.

No em faré pesat, però mira´t aquest text (un dels pocs que he escrit en llengua cristiana) i parlem de melancolía:


UN DOMINGO CUALQUIERA

Los domingos, o mejor dicho, sus tardes, casi siempre traen recuerdos más melancólicos que otros días; más melancólicos pero a la vez más identificables, de esos que perduran más y nos dejan sonidos, olores, estados de ánimo grabados con cincel en un cajoncito de esos que tiene la mente y que a veces abrimos casi sin darnos cuenta. Los otros días son difrerentes. Pongamos el jueves; del Jueves, así en general, creo que poca gente podrá mostrar algún recuerdo concreto, alguna sensación especial que le dé como día de la semana que es. Pero el Domingo es muy distinto, todos nos quedamos con esa impresión de melancolía y dejadez de esas tardes en las que hay poco que hacer, esas tardes en las el Lunes se empieza a colar por las rendijas y a impregnarlo todo de olor a semana y rutina.

Además, es curioso, una tarde de Domingo te puede sorprender cualquier otro día, es una de las virtudes que tiene, que aunque normalmente suele ser ese día en concreto, lo mismo te encuentras una un lunes, o un martes. Aprovecha los puentes y las fiestas para presentarse de sopetón y recordar que está ahí, y que aunque no haya partidos de liga lo demás va a ser calcadito. O casi.

Yo las tardes del domingo las tengo asociadas a muchas cosas, a muchas sensaciones de los últimos años, pero siempre con ese sabor agridulce. No digo que sean recuerdos desagradables ni desechables, sino más bien grises, lentos... esa quizá sea la palabra: lentitud. Me vienen a la cabeza las retransmisiones de futbol por la radio en el coche de aita mientras volvemos en un corto viaje a la ciudad; el preparar la bolsa para marchar del pueblo, el salir a la calle un poco después de comer y tener que irme, el esperar en el frontón a que pasen a buscarte en coche; el apargar las luces de la casa para llegar y encender otras. Son sensaciones de años ya "lejanos", no tanto en el tiempo como en la distancia personal.

Después, cuando las circunstancias cambian, y uno con ellas, las tardes de domingo son más bien tardes de recogimientos varios, de charlas en cuadrilla o de aficiones compartidas delante de una pantalla de tele: en el Goyo, en el Ostargi... pero, sobre todo eso, los recuerdos de esos años más recientes son de, a veces, tarde de despedida, de besos y palabras al oído, tardes que incluso muchos días dejaban de ser de domingo y eran de otro día indefinido; tardes de cine, de paseos, de sofa mullido y acompañado. Esas tardes traían a menudo una noches que tampoco eran de domingo, y a veces mañanas más largas de lo habitual. Parecía, me daba la impresión de que... qué coño, se podía vencer a esa melancolía dominical y darle en las narices. Ilusiones. Ficción.

El domingo siempre vuelve, como el hombre del mazo, ese que trae la pájara a los ciclistas, y desde hace meses vuelven a ser tardes lentas, inhospitas, como tardes de tormenta en que no apetece salir de casa, tardes de huida otra vez, de tiempos que uno ya creía pasados. Tardes en las que ya no apetece ni cantar goles. Y, lo que es peor, tardes que contagian a otras tardes, a otros días. Días que cada vez se parecen más al domingo.

Tardes de mierda.

12:18 p. m.

 

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